cosas de un ebrio

ebrio porque nada entiendo, las cosas y las cosas ebrias están. nada ni nadie me entiende, porque nadie está ebrio, ebrio como yo, porque las cosas giran y giran sin sentido, ebrias, giran al azar. cuando ebrio entiendes, entonces el sentido de vida al azar se lleva la magia discreta, secreta del sentido de vida al girar. quiero y siento, como todo gira, como el ebrio y el loco se encuentran cuando el destino los hace girar. maldita vida ebria, que superflua te han de encontrar aquel sentido maldito que has dejado al azar. loco loco, loco al rotar, rotando con el día, la noche me ha de encontrar, maldita alba siniestra, muerto me dejas en paz...

Siguiendo con el asco, me quedan muchas cosas que insultar de esta patética realidad. Qué ridículo, qué estúpido, vivir en un país sin héroes, sin ideales, sin nada de que estar orgullosos. Los únicos héroes, están en las calles, nacieron luchando contra sus miedos, contra la puta suerte, y vencerlos o morir por ellos es lo que los hace héroes. Veo héroes todos los días, en la calle, llorando sangre por sus manos que trabajan, por la punta de sus dedos, que se estremecen con cada estocada que da este puto sistema.

Fin de semana

Estoy tentado a escribir de lo que pasó, pero realmente, son cosas que jamás olvidaré. Tal vez pronto, cuando pueda darle un nombre a los recurrentes flashbacks o a los escalofríos que vienen cuando cierro los ojos, entonces ahí, cuando entienda lo que ha pasado, podré perpetuarme y darle un pequeño respiro a mis recuerdos.

¿Alguien entiende lo que escribo? ¿qué saben de ironías? Mi vida entera es una ironía.

qué risa escuchar a piñera decirle hermano a un minero o a un boliviano.

Mineros Vip.

Que repugnante es la televisión chilena, me avergüenza, tan mediocre; sensacionalista. El periodismo: basura que busca sensibilizar baratamente, con historias fáciles de redactar y con hechos que se escriben solos, para que nadie, ni ellos mismos, tengan que darse el trabajo de pensar, y por supuesto, ojalá, quitarle cualquier importancia real, limitándose a los hechos superficiales, para eliminar cualquier matiz social de las noticias que nos puedan llevar a algún tipo de reflexión. Para alejarnos de la política y de pensamientos subversivos, entendiendo subversivos como cualquier tipo de pensamiento, se nos distrae, gratamente, con un infinito de colores y emociones, como con una especie de droga alucinógena llamada estupidez.

Mueren trabajadores a diario en botes pesqueros, en sierras y bosques. Murieron miles en 1907 y murieron miles más, trabajando con una pala y una picota, sacando ese carbón que comenzó la destrucción del mundo. Veo, con nauseas, como la gente compra ese revoltijo de emociones que les vende la tele, sintiéndose más humanos que nunca, luchando por esa causa común de sentirse conmovidos por algo. El país se une, una vez más, bajo las hermosas imágenes de una transmisión en conjunto, bajo el alero de otro desastre, sin detenerse a pensar, en un instante imposible, el porqué... eso en realidad, no tiene importancia alguna.

Mientras el país se entretiene, luego de horas de la misma mierda, se acallan las voces de revolución, a lo largo de lo últimos seres pensantes. Mientras el país se conmueve, la vida sigue, igual de miserable, igual de puta e implacable, llevándose con ella a los mismos de siempre, que no serán rescatados por el gobierno de chile; a los mismos que olvidamos cada vez que prendemos la tele.

Mañana a dar pena de nuevo a la carretera, vamos a ver hasta dónde llego o hasta dónde llega esta mentira; se terminará cuando ya nadie me lleve. Como en la vida y la muerte, jugamos, al borde del abismo, riéndonos de la fragilidad de la existencia, burlándonos de quienes la valoran más que nosotros... hasta que por fin, crucemos la linea de lo que estuvo permitido. Entonces me pregunto ¿hasta qué punto llegará este juego? Hasta el fin de los viajes, con la muerte de esto, terminará ese afán poderoso que tienta cada vez más al destino. Cuando muera el destino, cuando el miedo sea más grande que todo lo demás, entonces, morirá con él, el sentido que tiene el viaje de mañana y de el de todos los demás.